Os poetas já estão mortos,

O cheiro das rosas se tornou apenas o cheiro das rosas

A vida se perdeu, e não podemos encontra-la.

Ela estava dentro do paletó daqueles que foram enterrados

Toda essa névoa que insiste em não dissipar

Toda essa melancolia que vejo em seu olhar

Não se mostra apenas nas pinturas do cotidiano

Mas nos defeitos da grafia mal desenhada

Os dias que vem se tornam lentos

Os dias que se foram são breves

A felicidade guardada em um diário na estante

Enquanto minha pele se cicatriza,

Sinto o velho sabor do sangue, que envelhece.

Essa tosse deve passar, vai passar...

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